Из дневника День за Днём о покое две души

Там, в небесах, где Ангелы поют
Свои божественные , сладостные песни,
Нашли себе безвременный приют
Две нежные Души в обители чудесной.
Они друг другу добрые слова
Не устают твердить, вселяя радость.
Их чувств не тронет злая булавА,
Защитой служит верность их , и сладость
Им придаёт вселенская любовь,
Которой не страшны недобрые наветы.
Да будет в мироздании огромном вновь
Хранимы чувства те и песнею воспеты.
И в райских кущах звёздный менестрель
Слагает ту питаемый надеждой,
Что чья-то добрая  и нежная свирель
Её споёт, и грубые невежды
Не тронут Чувств любви земную плоть,
И стрелы ярости, что пущены, не тронут,
Не смогут повредить и расколоть союз,
И души любящие не застонут.
Перебирая струны, менестрель
Поёт, как всё-таки прекрасны
Те, кто от жизни ждёт любви не ветреной,
Как ветреность опасна.
Впиваясь в лоно светлое Души,
Стрела Амура её больно ранит,
И если ветренен любви избранник,
То вытащить стрелу скорей ты поспеши,
Ни то Душа вся кровью истечёт,
Ведь Души, знаешь, тоже плачут,
И даже очень добрый звездочёт
Не в праве будущность переиначить.
Ах, ветреность, как много ты вреда
Приносишь капельке поющей света,
Пылая, падает горящая звезда
И исчезает, не исчезнет эта,
Но станет без сомнения темней
Без радости, без искры в ней живучей.
Ей постоянство, как бальзам, елей,
Нет для Души, что любит, друг мой, лучше.
Ах, добрый, добрый менестрель.
Я слушаю твою бесхитростную песню,
Стараясь распознать, а есть во мне свирель.
Узнай, стало бы спокойней и чудесней,
Уж кажется, сей скучный, грустный миг
Не больно ранит Душу, и былое.
Ты, верно, грани истины достиг,
Коль столько в музыке твоей покоя.
   
              ***
Что есть покой? Души божественная лира,
Что трогает своей рукой Творец
У врат земных большого мира,
В котором буйствует вражда,
Соперничество - бич, увы, не ерунда,
Насмешка хитрого, но мудрого Сатира...

               ***
Что есть покой? Души божественная лира,
Что трогает своей рукой Творец
У врат земных большого мира,
Враждой испепеленного в конец.

Соперничество - безусловно бич,
Оно покоя рвёт прозрачный полог,
Провидцем быть не надо, чтоб постичь,
Но к мудрости наш путь ужасно долог...

             ***

Я не могу, Жизнь, не довольна быть тобою,
Ведь я сама тебя так много лет ткала,
Вплетая посланное свыше мне Судьбою,
Мне Макошь в руки нить свою дал,
Сказала: - Тки! Мой слух тогда не слышал,
Мой глаз не видел, не искал Ум суть.
И я пыталась, что-то этой нитью вышить
На полотне, что устилало грешный путь,

И  лишь с годами поняла предназначение
Той нити жизненной, даримой мне Судьбой,
Но сколько лет прошло в пустом, никчёмном бдении,
В борьбе безжалостной Души самой с собой.

Я Суть её теперь уразумела,
Но не соткать уже мне полотна,
А то, по коему  я шла, оно не бело,
Сутана  же для дня последнего пока не сотканА.