Чернилами я изолью свою печаль,
Из сердца строки выведу коряво,
Душа мне, плача, продиктует что писать
Бумага выдаст все обратно.
Она и не обнимет и не даст
Совет, возможно, очень нужный,
Она и не поможет ждать,
И не утешит, если нужно.
Зато она все выслушает, стерпит,
Весь груз взваля и на себя,
И чувства, вытекшие,где-то
Уложатся чуть-чуть опять.
И станет чуточку мне легче,
И я смогу зато заснуть.
Но где же ты, скажи мне где ты,
Тот человек, которому смогу я все шепнуть?
***
© Copyright: Алекс Маклеллан, 2017
Свидетельство о публикации №117021900353
Свидетельство о публикации №117021900353
Рецензии