Memento mori

У тебя вот, вроде бы, все есть:
Твоя жизнь, и любовь, и друзья, и работа
Любимая тоже. И мечта на когда-нибудь
Тоже, конечно же, есть. Есть где в пятницу выпить,
И есть где проснуться в субботу.
Остальное – дерьмо. И не царские это заботы.

Только есть механизм. И подшипники вечны, и валы,
По сравнения с ним твоя жизнь,
Не сочти за маразм – полный ноль.
Как прибой мелет волны о темные сизые скалы,
Так размелет тебя. И твои миражи –
В биореактор, в охапку с тобой.

Да, представь, ты умрешь. Над твоим хилым тельцем –
Иль не хилым – ты можешь быть хоть богатырь –
Растекутся слюной и слезами, после – в землю, хватаясь за сердце,
После – стол, выжрать водки за твой упокой,
А потом отойдут – и залижут, затопчут следы.

Ну а ты? А что ты? Подгниешь, подразложишься, верно?
Заведешь себе славных жуков и милейших червей.
Они вычистят вонь, с удовольствием вымоют скверну –
Прямо твой жидкий мозг,
Ты облезешь. Ты станешь белей.

И не будет воспетого Рая, и врат, и порога,
И небесных святых, и нимф в тогах, и ангельских лир,
И не будешь за руку здороваться с – надо же! – Богом,
Возлежать в облаках, вспоминая земные тревоги
И смеяться, и с пылкой любовью взирать в этот мир.

Да и Ада не будет, не льсти себе, мелочный грешник,
У тебя на счету пара мух убиенных – о да,
С каждым было. Никто там твой зад не заправит в подсвечник,
Не забросит в Геенну плясать на горе головешек,
И в котел черти с вилами тоже не будут кидать.

Ты обычно умрешь. Как и все до тебя умирали.
Твои дети (?) и внуки (??) – представь себе, тоже умрут.
Узкий гроб – конура. Мертвый пес. Без надежды и стаи.
Где твой Бог? Где любовь? Где друзья? Утомились, устали?
Сам себе жирный крест. И Иуда. И Курбский. И Брут.

18.02.17 21:30