Неродившийся стих

Шальной момент, оставленный без слова,
Шальная муза, что не оживет,
Идея, что не зазвучит уж снова...
Идея гиблая, она меня гнетет.
Полет мечты, что резко оборвался,
Не будет уж окончен монолог...
Навек теперь в забвении остался
И позабытым будет между строк.
И стих как не родившийся ребенок
Познает гибель, не увидев свет...
И стих погиб, погиб еще с пеленок...
В агонии над ним скорбит поэт.
Ведь каждый стих в душе его прекрасен,
Момент творенья выше всяких цен.
И вот, судьбою загнанный ненастной
Души кусочек превратился в тлен.
И вот, свершилось, не сложились строки,
И мысль погибла, огонек погас.
И у поэта подкосились ноги,
Он дьявольски стенает в этот час.
Поэт стеная с горечью хоронит
В небытии творение души...
Пусть мир рыдает, пусть планета стонет,
Пусть бытие от горечи дрожит.
Ведь лепесток из пламени и света
Погиб, от сердца к сердцу не дойдя,
Погас, погиб источник сил заветных,
С собой во мрак идею унеся.
Чтобы стихи вот так не погибали,
Поэты даже жертвуют собой,
Не зря ведь музы пение познали,
Не зря ведь монолог вершили свой.
Момент творения до ужаса прекрасен,
Трепещет сердце, а душа поет,
В душе огонь, он чист и очень ясен,
Он новое творенье создает.
И не вдохнувши жизнь в свое созданье,
Поэт в который раз познает боль,
И вновь его скорбящее сознанье
Душе на раны будет сыпать соль.
Поэтам не впервой познать уж цену
За их священный созиданья дар,
За музы норов гордый и надменный
И за души безумнейший пожар.
Порой мгновенье, может быть такое,
Душой своей не жалко оплатить,
Оно великое, прекрасное, святое,
Оно любой ценой достойно жить.
И миг подобный если погибает,
О нем, поверьте мне, положено скорбеть.
Пусть вздрогнет мир, планета пусть рыдает,
О вдохновении, которому не жить.