Не стильный, не красивый, не бритый, не трезвый,
Голос уклонистый, как от быдло, до эстета, не результативен.
Зато как пташки резвый. Никому ненужен, как кот засаный-облезлый.
Спящий в подъезде, на диване порванным ржавым лезвием,
Солнце ласкает языком, родной город,
Летают птицы, с ароматом абсцесса, нарывы у подбитой синицы,
Витает ароматы, синьки от горе, крови от счастья,
И ласковый запах слогов у несчастных.
Карциному тут обрабатывают от сенников на ладони мазью,
Это мрази нам продали не медицину, а порох.
Но посмотрели ли кто лучше, зеркала и портреты,
И твой оборванный ворот...
Ворот
© Copyright: Ян Сергинский, 2017
Свидетельство о публикации №117021812330
Свидетельство о публикации №117021812330
Рецензии