Минуту каждую смакуя,
покинув низкий небосвод,
спирали в воздухе рисуя,
полёт последний свой начнёт.
Кружа, Он мечется, как птица;
летит, спускается к земле.
И город, кажется, искрится
в глаза ласкающем бельме.
В полёте весело резвится,
гонимый слабым ветерком.
Ковром пушистым ниц ложится,
собою кроет каждый дом.
Он грязь осеннюю накроет,
и та сияет, как алмаз.
А утро тёплое размоет
воздушный саван, но сейчас
Он чинно, гордо, благородно
летит в угрюмых облаках,
спускаясь плавно, бесподобно
навстречу гибели в слезах.
Ему дано совсем немного:
каких-то несколько часов,
но Он беспечно кружит вальсы
и утолщает свой покров...
Живущий долгими годами,
не ценит жизни человек.
А Он беззвучно встретит гибель,
наутро сгинет. Первый снег.
Первый снег. 16. 11. 11г
© Copyright: Павел Новичков, 2017
Свидетельство о публикации №117021706615
Свидетельство о публикации №117021706615
Рецензии