Обжигают морозы, пью их,
креплёные, будто вино,
Красное терпкое, раньше
мне было по нраву оно.
Каждый январь, как помню,
в стеклянной бутылке зима
Странным пьянящим чувством
манила к себе, звала.
Застывшие вновь ресницы,
поднявшись, пронзают флёр
Воздуха плотного, в битве
рождая мой ясный взор.
Куда я смотрю? Не знаю.
Белее здесь царства нет,
И в нем, словно Кай утопаю,
без Герды теряя свет.
Но разве мой дом - не север,
разве не ведьма-зима,
Как йети, меня породила
и пасынком вдруг нарекла?
И тёмной суровой ночью,
никто не входил в мой дом,
Под сердце ледышку вонзая,
как будто осиновый кол?
То было, признаюсь честно,
во мраке скрипучих дорог,
Покинутый кем-то где-то,
бастард, выживал, как мог.
Казалось, сбежал, оттаял,
и кровь, словно лава, текла,
Но ведьма-зима отыскала,
и вновь под свой кров приняла...
10.01.16
Обжигают морозы, пью их, креплёные, будто вино,...
© Copyright: Ан Кайнд, 2017
Свидетельство о публикации №117021700047
Свидетельство о публикации №117021700047
Рецензии