Я когда-то писал, что полюбил
И это правда,
Я так сильно мечтал, что позабыл,
О высокой мечте аристократа:
До гроба с ней жить,
Не тужить
И не бить за денег трату,
Ведь я и так на мели.
Милая, ты прости.
Смотрю на тебя
Пока ты не видишь.
Наблюдаю любя,
А ты меня ненавидишь,
И мне те слова, словно лезвия,
Изрезали вены (и душу)
Видны на душе все порезы,
Выглядит мерзко (прости уж).
И я отовсюду слышен —
"Подойди ты, не ссы!
Как дела расспроси!
Может и выйдет,
Может, наладится всё"
Я не настолько бесстыден,
Не самоубийца я вовсе (хоть временами хочется сильно, и очень).
И вроде покончить ты с этим захочешь,
Но
Не забудешь её,
Её голоса нежного,
Её кожи белёсой, чуть снежной
И вдруг понимаешь:
"Я без Софы — словно в прострации,
Я так хочу видеть ту грацию,
Быть для неё папарацци,
И целовать вечерами,
По парку гулять ночами."
Любовь вся прошла...
Но не у тебя...
Софе
© Copyright: Пётр Докторович, 2017
Свидетельство о публикации №117021704669
Свидетельство о публикации №117021704669
Рецензии