Ему все писали письма
На адрес, где он не жил,
Он просто не видел смысла,
Жить в доме, что был не мил.
Писали ему министры,
Сенаторы и воры.
Писали ему банкиры,
Мошенники и менты.
А он убегал от мира,
Туда, где текла река.
Вдали от чумного пира
Манила его тайга.
Родные, вскрывая письма
И жадно листая их,
Всё думали: «Как так вышло,
Бежит от людей таких».
Он просто ждал очень долго
Всего лишь одно письмо,
И было понять так больно —
Дождаться не суждено.
Он возненавидел город,
Душой полюбил тайгу,
А писем ненужных ворох
Забрасывал в пасть костру.
Письма
© Copyright: Марк Финсбури, 2017
Свидетельство о публикации №117021611981
Свидетельство о публикации №117021611981
Рецензии
