Ингеборг
***
Толстая линия темных степей,
снежные бури гудят день и ночь.
Нет больше близких тебе людей,
смерти одной ты родимая дочь;
но ты не плачь, не гляди в небеса,
тяжелым туманом они заколочены,
и не пугайся, что в холод, боса,
идешь в темноту по земле заболоченной.
Во тьме огонек горит из окна,
ставни стары, покривилось крыльцо,
дым из трубы, и изба не дурна,
а ты пополнишь ряды мертвецов.
Уж завтра наутро — в ряды мертвецов,
и не будет стоять над тобою креста,
каким ты венчала могилы младых стариков:
матери милой своей да родного отца.
Отец твой повешен был и казнен,
мать через сорок дней померла —
скорбью великой твой дух покорен,
жизнь твоя будет теперь недолга;.
Нечего делать теперь здесь одной,
не выжить одной — остались руины.
В мире, наказанном вечной войной,
только разруха и запах крысиный.
Так что оставь свои слезы-ледышки,
глянь на ворон, готовых к обеду,
ляг на земле, укрой снегом веснушки,
за голосами родителей следуй.
И стало тонкому телу легко и тепло,
холод уж скоро в жар превратился.
Смерти предчувствие только спасло
старухи, которую каждый страшился.
В избе той, во тьме, средь степей,
где снежные бури поют день и ночь,
выросла девочка черных кровей —
ведьме проклятой родимая дочь.
Свидетельство о публикации №117021611045