Искусство вечно, юность нет

Искусство вечно, юность — нет.
Заставь меня облокотиться на бок,
И тонким лоскутом плешивых сигарет
Виною обыграй слова Далай Ламы.

Искусство вечно, юность — нет.
Мы в книжках видели миры
Слепой ангарды. И горькой копотью
Лились стихи, умами подражая лоску драмы.

Искусство — вечность, юность не порок.
На обветшалых полках тонкого ноктюрна
Согрей меня лишь горькой коркой будня.
Согрей, и разведи мосты в момент,
Так чтобы голос оставался меткой людня.

Искусство — юность, вечность не порок.
В осклузлом дыме фальша и лорнет
Рассыпался на множество осколков.

И бога больше нет.
В кармане только пачка сигарет.
Перед глазами плешь и дым из слов,
Туман из сотен, тысячи миров.

Искусство вечно, юность не порок.
Не поднимай главы пророк.
И не смотри сквозь пальцы ты из густоты небес.
Ищи свой смысл там, где Дьявол объявился в лес.

Прощай рассвет. Весь мир замкнулся цепью из колёс, нас обнимает паровоз, по голове стучит баклан, а пальцы тянет к нам сам... Господь-дурак.

И я запнулся на пороге, заплутав в окоченевших строках и рассердившися в момент уполз сквозь всклоски дыр-небес.

Искусство вечно, юность — нет.