Куда ты идёшь, прохожий,
глаза устремляя вниз?
Шагаешь тропою невсхожей,
Тебя умоляю, вернись.
Дорогой проходишь мимо,
а здесь спит великий поэт,
И звали её Марина.
Погибла она в цвете лет.
Унижена, но не забыта,
надорвана, словно лист,
и в чёрную землю зарыта.
Прохожий, остановись.
Склонись над её могилой,
что тоже по сути ничья.
Она не хотела быть сильной,
и Бог ей на это судья.
Наверно, судьба так велела,
от горя хотела бежать.
Стреляла она лишь в тело,
свободной осталась душа.
"Зачем ты писала при жизни
кладбищенские стихи? ",–
Спросил человек чуть слышно,
главу приподняв с груди.
"Чтоб жить тебе было легче,
любовь ты свою береги
и ставь в мою память свечи", -
ответ был из-под земли.
Тот случай при свете лунном
Ты вспомнишь когда-нибудь,
легко ты о ней подумай,
о ней нелегко забудь.
М. И. Цветаевой
© Copyright: Лика Мединская, 2017
Свидетельство о публикации №117021507781
Свидетельство о публикации №117021507781
Рецензии