Памяти Б. Смоленского
В любом, кто жив ещё, остались
твои мечты, твой бунт, скиталец,
художник яростный Ван-Гог!
Спешит домой деляга юркий,
спокоен у камина бюргер,
дремотно тикают часы,
и мир, как прежде, тих и сыт.
Но кто шагает ночью вьюжной,
уйдя от сытых улиц вкось?
Кто переваривать как нужно –
всё равнодушно, благодушно, -
мешает,
словно в горле кость?!
Кто знает, что нет лучше дара,
чем день над сонною водой?
И ты шагаешь в куртке старой,
тряся косматой бородой.
Кто видит, как ты, ветер, гнёшь,
раздольный,
поле жёлтой ржи?
Но старый мир – холодный нож
в чехле из горя, тьмы и лжи.
Куда бежать от лютой стужи?
В каком запрятаться дворе?
Землисты лица, беден ужин –
картошка в бурой кожуре.
И смотришь ты, как день холодный
бушует стужей ледяной,
как арестанты безысходно
шагают днём безбрежно серым
за нескончаемой стеной.
1979
Ван-Гог
© Copyright: Александр Горшенков, 2017
Свидетельство о публикации №117021507273
Свидетельство о публикации №117021507273
Рецензии