Жизни нет, остаётся поэзия.
А о жизни мы только грезили.
Почему-то жизни не стало.
Говорю об этом устало.
Говорю об этом послушно,
потому что мне равнодушно,
потому что даже смешно,
хоть не жить, говорят, грешно.
Ну, грешно, это так, пожалуй.
Хоть в могилу меня разжалуй.
Хоть скажи, что дурак, разиня.
Хоть плыви в промежуток синий
между мной и землёй бесплодной.
К синеве я этой голодный.
Не люблю на тусовках рыла,
не люблю этот привкус мыла,
эти долу носы склонённые.
Наши дни в синеву продлённые.
Вот туда бы прицел, прищур.
Без патетики только, чур.
Жизни нет, остаётся поэзия...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021503378
Свидетельство о публикации №117021503378
Рецензии