Над закавыками трудился
Один упорный грамотей,
Ну, не выходит! Бился, бился,
Нет рифм и строчек, хоть убей!
Узнал, стих белый есть на свете,
Давай писать, и без нытья,
Нагромоздил тут слов, но с этим
Тут приползла галиматья!
Тогда на прозу просто сьехал,
Ошибок куча, смысла нет!
Писал, писал себе в утеху,
В младых во цвете еще лет.
Потом порвал бумагу, душу,
Перо воткнул со злости в стол,
И встал со стула, но вот в уши
Слова все лезли, так был зол.
Пошел на улицу, к природе,
Цвел май, и воздух прян и чист,
И там он прямо на народе
Стал изощренно вдруг речист!
Талант
© Copyright: Александр Кокшаров, 2017
Свидетельство о публикации №117021512335
Свидетельство о публикации №117021512335
Рецензии