мосты

в каждом городе есть дорога.протянутая сквозь.ниткой через ушко иголки.на ней постоянно прохожие.что идут вместе и врозь.когда ее находят забывают другие нелепые пути.на ней встречаются люди,что раньше-всегда одни.на ней асфальт-серым кирпичем.как в детстве пазлы.как стена несуществующих домов.для кого-то она опасна.на ней часто холодно днем.но вечером вырастают цветы.она далеко от спальных дворов.где бесконечные вереницы собачьих следов.быть может она-художника холст.или кем-то построенный странный мост.а вдруг это мосты.

их может быть много.просто каждый находит для себя такую дорогу.перекинутую зачастую.через заросли жгучей крапивы.или какие-то проливы.пусть из омута на береговую.вдруг через нее каблуками отстукивая.будто мимо.проходит твоя мечта.которая ничем не рушима.в новом обличие.головой незаметно кивая.и прячет личико.как свою голову запятая.ничего не тая.она просто та.которая тебя не теряла.а если мосты строят долго.найдется ли моя дорога...

в незнании от стенки к стенке.пешком быстрой походкой.опять не в своей тарелке.опять в башмаках иголки.зато есть тот кто дорог.зато есть кому со мной по пути.быть может стоит дальше вместе идти.ведь мост...это две руки.