Надоевшие дома и свет из окон,
Люди разные, но как один похожи,
Молчаливы, как завёрнутые в кокон,
И готовятся открыться для прохожих.
Я иду до боли ледяной дорогой,
Мысли повторяются и, словно током,
Ударяют в душу, повстречав тревогу
И пытаясь выйти мне лишь боком.
Занавес, теперь закрыта дверь входная,
Я один стою в излюбленной квартире.
Здесь легко дышать и, ничего не зная,
Проживать, как будто в выдуманном мире.
Улица
© Copyright: Петр Тютюнников, 2017
Свидетельство о публикации №117021510134
Свидетельство о публикации №117021510134
Рецензии