Птицы летят на юг, как большие поэты в Валгаллу,
ПАЗик едет на Северный, громко играет шансон.
Метель у меня в голове ничего не сломала,
На моём лице снег лепит твоё лицо.
Фонарь кивает прохожему, будто бы помнит
Шум деревенского утра и запах травы.
Он вернулся с чахоткой из каторжной каменоломни
Раскачивать ночь движеньем седой головы.
А где-то в Берлине падает дирижабль,
Пыльца его крыльев остаётся на детских пальцах.
И если б я мог бежать, то я бежал бы,
До твоей улыбки собой искривив пространство.
© Виктор Канаев
Птицы летят на юг, как большие поэты в Валгаллу
© Copyright: Культурный Проект Мужской Голос, 2017
Свидетельство о публикации №117021409740
Свидетельство о публикации №117021409740
Рецензии
