Как прежде не смогу сказать.
Как прежде не успею сделать.
Исчезнет рябь, наступит гладь.
Влюбленность снова перезреет.
Взойдёт луна, играет здесь Бетховен.
В Луне тот милый снова лик,
И вновь писатель вдруг бессловен,
И нем опять дурной пиит.
Всем хочется любовь,
Но полюбив опять не ладно.
Ну, кто ж сказал, что любит тот?
А та кого ты любишь, хладна.
Нелепость злиться и страдать
И думать, что не вышел рожей.
А может просто мелка стать
Души. И та давно любить не может.
***
© Copyright: Дима Старков, 2017
Свидетельство о публикации №117021412087
Свидетельство о публикации №117021412087
Рецензии