Про поэта

Туманной далью, околдован,
В закате дремлет старый город,
Идёт задумчивый прохожий,
Поднят от ветра зябко ворот.

Как   прежде  сонные  аллеи,
Прошепчут вялые признанья,
Но цель прохожего не пьянка
И не зажечь огонь свиданья…

Не возлиянье в пьяном баре
И не любовной страсти  встреча,
Идёт  читать  свои  он  вирши,
К друзьям поэтам в этот вечер.

Он   одинок   как   все поэты,
Хотя  вокруг  людская масса,
Живёт в своём отдельном мире,
Где центр Земли, увы, не касса…

Слова   где,   образы  и  свет,
Ведь нет пределов силе слова,
Перо,    бумага    и    свеча
И ждёт он завтра музу снова…

Сегодня   ж  встречи  и  стихи,
Читают  так, что душу сводит,
Несёт   меня,  то  вверх, то вниз,
Кидает в жар, то  в ступор вводит. 

Да,   там  бываю  иногда,
Да я и есть прохожий тот,
Иду, подняв от ветра ворот,
Гроза всех мельниц - Дон Кихот…

Хоть  у  меня  нет  Росинанта,
Оруженосца      и      копья,
Но мельниц на пути всегда хватало -
В    том  поиск  смысла   бытия…