Художник разложил мольберт, поставил холст небрежно.
Душа летала в небесах, свободно, безмятежно.
Мазки ложились тут и там, картина оживала,
И музыка в палитре красок, пела и играла.
И в небе голубом прозрачном, поплыли грустно облака.
А вдалеке у горизонта, стояла ветхая изба.
И пруд, заросший и унылый, смотрел печально на меня.
И ива плача, одиноко, роняла в воду покрова.
А ветерок играл с листвою, гонял кораблики в пруду,
И я поймал себя на мысли, я завтра вновь сюда приду.
Художник смешивал палитру, рождались новые цвета,
Смиренно, чисто, беспорочно, рождалось чудо, красота.
И лес осенний полыхая, ронял багровую листву,
Печально падая на землю, скрывая жёлтую траву.
Ложились краски молчаливо, рождая новые тона,
И осень мирно зарождалась, под кистью мастера, творца.
Художник
© Copyright: Злобин Сергей, 2017
Свидетельство о публикации №117021308650
Свидетельство о публикации №117021308650
Рецензии