Болью льется строка, сокровенность души обнажая:
Босиком по стеклу, по изъеденным солью шипам.
В кровь разбито лицо. Я иду, пыль и копоть глотая,
Где растащат меня по семи злополучным ветрам.
Строки падают в пыль. И дорога безмолвно хохочет,
Мимо храма ведет на поросший бурьяном погост.
А в далеком краю Гамаюн мне надежду пророчит,
И навстречу спешит успокоить меня Алконост.
А в далеком краю...
© Copyright: Олег Скальд, 2017
Свидетельство о публикации №117021305907
Свидетельство о публикации №117021305907
Рецензии