Баллада о материнской надежде

Десятки лет она ждала,
Конверт потёртый целовала,
Сыночка милого звала,
Крестам поклоны отбивала.
А вдруг он жив? А вдруг забыл
Свою родимую сторонку?
А вдруг ошибочно комдив
Послал ей эту похоронку?
- Мужайся, мать? Твой сын убит...
Молчать мне долг не позволяет.
Герой был парень - не забыт,
О нём теперь весь мир узнает.
А что ей мир, когда сынок -
Один единственный на свете...
Комдиву, видно, невдомёк:
Солдаты ведь - чужие дети.
Рыдает мать -  душа в крови,
Она бедой в тиски зажата...
Сынок рождён был от любви,
Неужто за неё расплата?
Полвека в небо не глядит-
Всё на кресты да на иконки,
Такой вулкан в груди гудит
От беспощадной похоронки.
Полвека ждёт: а вдруг листок
Теперь напраслиной предстанет?
Ах, если б так... Её упрёк
Краснеть комдива не заставит,
Он сам, наверно, ранен был,
Или, бомбежкой оглушённый,
Напутал что-нибудь, забыл,
В судьбу сынка непосвященный,
Шрапнелью кажутся слова,
Глаза и душу ей кромсая,
Но мать надеждою жива,
Её надежда не бросает.
- Сыночек, миленький, вернись!
Я столько лет поклоны била,
В тебе моя осталась жизнь,
Мне без тебя ничто не мило.
Сыночек, родненький, приди!
И я поверю в воскрешенье...
В моей истерзанной груди
Мученье сходится с мученьем.
Сынок-кровиночка, как быть?
Как умереть, тебя не встретив?
Забыть тебя - весь мир забыть...
Ты для меня - весь мир на свете!
Порой распластана лежит,
Зажав в руке конверт военный,
В рассвет не смотрит и в зенит,
Нет дела ей до всей вселенной.
Всё в похоронку ту глядит,
Как в чудотворную иконку,
Как-будто с сыном говорит,
И слышит голос его звонкий.
А за окном - сады белы,
А за окном - земля цветная,
Но мать от  прожитой беды
Красот земных не принимает.
Лишь к похоронке снова мать,
Перекрестясь, всё тянет руки,
А ей бы, помолясь, ласкать
Рождённых от сыночка внуков.
Кто выдумал тебя, война?
К кому пришла затея злая?
Бедою Родина полна -
Беды в веках не убывает.