Говорят, что выпал снег,
Вернулся в этот грязный город,
Поднимая ворот,
Люди переходят в бег
По черно-белым полосам.
А я скучаю по твоим звонкам,
Истерикам под утро,
И резонному вопросу:
"Где ты шлялся, сука?!"
Выломанной ручке на двери,
Случайному засосу,
Крикам друг на друга до зари
О том, что в общем-то не важно.
Мы влюбленные со стажем,
Было всё напополам...
Но я соскучился по нашим
Черно-белым полосам.
33
© Copyright: Иван Волгин, 2017
Свидетельство о публикации №117021303563
Свидетельство о публикации №117021303563
Рецензии