Пустое...

Я прерываю свою работу, которой у меня в последнее время стало много, чтобы снова вернуться к своему немому собеседнику, литературному дневнику. Сегодня я дал себе возможность внепланово поспать 3 часа. Мозг работает остро, не сбОит. События выглядят рельефно и чётко, как на экранах моего компьютера. Это очень удобно иметь много экранов. Позволяет полнее видеть ... Впрочем, это уже совсем иная история. Чай. Я наливаю Чай. Через пять минут делаю первый глоток. Обжигающая жидкость с ароматом и терпким вкусом, согревая горло и лаская запахом моё обоняние, кажется, тёплой волной движется по телу. Ещё глоток. Чай!
Впрочем, и это совершенно другая история. Время. Время необыкновенная величина. Это и незаметность, и скоротечность, и томительная неизбежность ожидания, и субъективная величина всех наших оправданий всегда и по любому поводу. Да, о чём это я? Мозг... Иногда я резко вдруг спрашиваю себя; сколько информационных массивов я сейчас одновременно обрабатываю в своей голове? Словно в ступоре пытаюсь посчитать и бросаю это глупое наваждение. Я сегодня отчётливо и очень сильно позавидовал обычным людям. Позавидовал их простоте мышления, отсутствию ненужного любопытства. Для них мир прост, и живут они в нём просто. Никто из моих знакомых не читает книг. Совсем немногие, единицы, читают журналы. Всё. Мир прост. Еда, деньги, секс, немного политики и мечты. Мечты! Это наверное почти самое главное. Нет, это главное. Если их этого лишить, для них жизнь закончится. Парадокс. Я не мечтаю. Давно. Я перешёл рубеж этой глупости. Но иногда, глядя, как они мечтают о машине, шубе, колбасе, сале и холодце, я, как сегодня, им остро завидую, что они ничего не знают о времени; что им глубоко наплевать, что время управляемо. Они просто живут и всё. Они любят самих себя наверное больше, чем других, и это им нравится. Они боятся смерти и любят жизнь. Разве они в этом виноваты? Нет.
Время на исходе. Я больше не могу его удерживать. Но не это главное. Главное, что мы все связаны между собой умные и неумные, провидцы и слепцы, добрые и злые, ленивые и работящие... Люди...

Мы уходим, уходя.
Разлюбив самих себя.
Потеряв свои мечты.
В шелухе из суеты.
Я смотрю себе в лицо.
Сколько лет мне? Двадцать? Сто?
Где пределы бытия?
Кем там был и не был я?
Нет ответа. Мудрость – ложь.
Сам собой в себе не схож.
Тщетна сутолока дней.
Я один из тех людей,
Кто всю жизнь искал себя,
Не щадя и не любя.
11.02.17