Я пишу не стихи, а наверное что-то другое

Я пишу не стихи, а наверное что-то другое
И не знаю, как правильно назвать,
Может это поэтическая проза,
Или «белым слогом» можно обозвать

Не всегда я рифмую строки,
Для меня главнее смысл
А то, что это расписано в куплеты
И называю это я стих.

В каждой строчке моя душа,
В каждой строчке весь я,
В каждой строчке, что есть на душе,
В каждой строчке обо мне и о тебе.

Так что вы уж меня извините,
Что вот так я пишу
Не то, что я писать не умею,
Я просто так всегда пишу.

Пишу о том, о чем скребет душа,
О том,  как бы хотелось мне все видеть,
О том, что люди поменялись бы чуть-чуть,
О том, чтобы родные с родными сроднились.

Мне приятно читать все   ваши  стихи, что на сайте,
Когда  льются стихи  у вас, как  ручей весенний
Когда пишите вы так тепло,
Даже если это про  дождик осенний.

Всем спасибо за ваши стихи,
Помогают они нам по жизни
Прочитал, в мыслях ты утонул
И люблю я читать про отчизну.

Ваши стихи я читаю,
Но рецензии не пишу,
Честно, я в компьютере  не шибко понимаю,
Как освою,  тогда   напишу.

Будьте здоровы, мои хорошие
Всем поклон до земли.
Хорошо,  что стихи вы пишите,
И конечно больше пишите для души.

Все мы пишем о «Родине- матушке»
И хорошо,  что каждый  по-своему
В этом видится широта  нашей  русской души,
Это, я так вижу, помоему.

Я пишу просто так, мне так хочется,
Может кто-то и прочтет,
Может что-то про себя подумает
А может быть и  по-доброму   вздохнет.

В основном для себя мы пишем,
Чтобы  выплеснуть, что в душе
Ну а если прочтут   кто  другие,
Это приятно будет  тебе и мне.

Строго вы не судите меня,
С рифмой, что у меня не всегда  ладится
Как есть, так есть
Не могу я от этого избавиться.


Ни в одной стране мира,
Так не пишут о доме своем
Как читаешь, душа  разрывается
Нашим душам слово  «Дом»  всегда родной.

А у них за границей,  толком дома-то нету
Физически,  конечно же он есть,
А чтобы как родной, любимый
Да и еще чтоб в нем была русская печь.

А разве могут они,  на пример  написать,
«Я хочу тебя  обнять  Голландия »
Или я хочу тебе в ноги упасть,
Моя дорогая Шотландия»

У них этого,  не могут понять
Даже как-то это звучит смешно,
Как-то пусто,   неистово
Нашу душу им  понять,  не  дано

Ну а мы, всей душой
Даже с криком  рвем сердца
Матушка-Россия я ведь твой,
Ты прости меня  за все  « стервеца».

Разве могут они написать,
Что березки в ситцевом наряде,
Что безумен вечерний закат,
Уносит из сердца печали.


Разве могут они на закат материться,
От души «поливать»   его,
А после к березке прижаться
И сказать как же  у нас хорошо.

Так что нас не понять им,
Им бесполезно что-то объяснять
Они не знают что такое  «сердца радость»
И мы не будем стремиться,  им об этом рассказать.

Они не знают  что такое,  купол в небо
На нем стоящий шпиль и крест.
Над ним, когда все голубое небо,
У них нет столько святых мест.

Им нас не понять никогда,
Живут в другом они мире
Где правды и в помине нет,
Разврат и смрад невыносимый.

Не понять им, что такое валенки
В октябре их надел, а в апреле снял.
Что такое тулуп на завалинке,
Что такое ушанка и граненый стакан

Не понять им Россию-Матушку
Зубы точат, зубами скрипят
Проглотить нас веками мечтают, сволочи
Им наши «зеленые человечки»  всегда за ними бдят.


Там на западе, души пустые,
Никогда им нас не понять.
Почему мы,  за других переживаем,
Они не знают что на это  сказать.