Ночью...

Тебе, пьянчуга, почитать мои стихи?
Ну что, послушай. Чем то мы похожи.
Интеллигент, ты говоришь?
Да дело ведь не в роже.
Быть может, ты поймёшь. Когда вокруг глухи.
На улицах слепые дураки.
Под окнами прохожие гниют.
За гаражом ширяются, в подъезде пьют.
А те, что люди, на других людей плюют. И вовсе не живут.
Пожрать, поспать. А дальше - хоть потоп.
Тут каждый третий лишь Мамоне служит.
Не знаешь кто такой? Ну, лучше спаться будет.
А им. Да хоть ты по лбу бей, хоть в лоб.
Что? Мизантроп, ты говоришь? Ты слово это выучил когда?
Нет, я не злой. Подкралась просто пустота.
Нет, извини, не пью. Иду тогда куда?
Да, знаешь, в никуда. И в никогда.
А ты, что пьёшь? От грусти? Ерунда!
Беда уж если подошла, то не уйдёт. А счастье где то рядом проползёт.
И не заметишь даже. Впрочем, как всегда.
И рассмеется, как гиена страх. Уныние заблеет, как коза. Отчаяние в раскатах, как гроза...
Тебе ли грустно, пьянь?! Взгляни в мои глаза!