Слова престранные сплетаются часами,
Гоняя ветер заунылый над страной.
Не понимают что сказали, видно, сами,
Увлекшись терминов сложнейшею игрой.
Речь монотонна, словно стук вагонный
Под этот стук любая голова,
Вдруг, начинает бить, сквозь сон, поклоны,
Коленок не касаясь, в них, едва.
Прислушаешься. Вроде бы на русском
Докладчики заумные трещат.
Но речь казенная - без смысла и без чувства,
Словно заросший сорняками летний сад.
Искусству речи тех советских партократов,
Не Пушкин, явно, в высших школах обучал.
Из Леонида Ильича, какой оратор?
Уж лучше б наш генсек, вообще, молчал.
12.02.17.
Сонные съезды
© Copyright: Андрей Арсентьев, 2017
Свидетельство о публикации №117021201399
Свидетельство о публикации №117021201399
Рецензии