Я - не поэт...

Я хотел написать поэму, но проблема я- не поэт.
Я несу сквозь стихи свои миру приукрашенный силуэт.
Я рисую словами, возможно, мнимый образ прекрасной звезды.
Вы простите, мне чуточку можно показать вам свои мечты?

Я хотел рисовать картины, но талант не имею я к ним.
Я хочу повидать страны мира, но финансово необратим.
Я хочу чуть-чуть самоучения, но лениво все для меня.
Я хотел бы найти спасение, но мне кажется все - ерунда.

Я хочу описать словами, но сложнее всего их найти,
То, что чувствуется руками, когда хочется просто уйти.
Вы подумаете: "Выйти из комнаты может просто любой человек".
По понятным причинам вы помните, что когда-то вошли мы в век.

В век науки и тысячи знаний, в век в котором мог править любой.
В век отправленных во изгнание, потому что потерян покой.
Потому мы единогласно попытались найти ответ:
Почему один может хоть что-то, но а я почему-то нет?

И пришли мы все к заключению, что наука дана не всем,
Что не может наш лучший гений объяснить нам сознания схем.
Что ни логика, ни математика не помогут понять людей.
Что понятная информатика не накинет нам новых идей.

Что простые законы физики не предскажут всю боль внутри.
Что наука о химии сложно нам опишет строение любви.
Ну так вот дорогие собратья, я готов чуть-чуть рассказать
Что же чувствуется руками, почему один выход опять.

Наши чувства необратимы и в любом проживает любовь,
И слова подрисуют картины, и поправят кому-то бровь.
И поэтому мы руками можем чувствовать нашу боль,
Потому что пройдя по улице получаешь ты злой укол.

И укол этот не от страха, не от странных сдвигов Земли.
Получаешь укол от собрата, потому что внутри мы- ежи.
И когда ты уходишь от чуда, то отчетливо чувствуешь кровь,
Но не ту, что течет в наших жилах, А другую, что создал наш Бог.

Ту духовную, необратимую, что порой горячее огня,
Ту, которая обжигает, и возможно не для меня.
Я хотел написать поэму, но поймите я - не поэт.
Я - рассказчик, немножечко в тему, только темы такой уже нет.