Не напечатав ни строки,
поэт поэтом быть не перестанет.
За ним бегут, как женщины, сурки
влюблённые - и он их не обманет.
Он входит в жизнь, волына в кобуре:
- Здорово, мужики! Вот это - я!
Поэзия, ты пуля в серебре,
смещённым центром лезешь за края.
И выбиваешь лишнее из нас.
Поэт поэту рознь, а нам не ровня.
Ему особый выдан ватерпас.
Ему в аду отдельная жаровня.
Он, как факир, клубок шипящих строк
любых веков распутает по-свойски.
И для него в аптеку бегал Блок.
И за него - стрелялся Маяковский.
Вместо него Иосиф в яму сел,
проникшись атлантической селёдкой.
И Пастернак хотел, но не успел
назвать роман его фамилией короткой.
А он не напечатал ни строки.
Он и стихи, по-моему, не любит.
Не кормит музу рифмами с руки.
А в губы поцелует - и погубит...
12 февраля 2017 г.
Не напечатав ни строки...
© Copyright: Андрей Тюков, 2017
Свидетельство о публикации №117021210223
Свидетельство о публикации №117021210223
Рецензии
