Она пахнет как осень и любит крыжовник,
Ночами рисует пастелью картины,
Ненавидит ночь и свой подоконник,
Считает из окон чужие машины.
Она любит Скрябина под настроенье,
Во сне улыбается нежно кому-то.
Ее кожа часто пахнет вареньем.
Не верит в судьбу она почему-то...
Она по кусочкам тишину собирает,
По ниточкам ткет картинки из жизни,
О замыслах добрых, бывает, мечтает,
Часто сбываются её странные мысли.
За занавеской иногда замечаешь
Её силуэт - прозрачный и тонкий,
Снежинки в волосах у неё посчитаешь
И не заметишь взгляд - чистый, робкий.
Приходит она когда грустно и больно,
И ты словно знаешь её двести лет.
Когда хорошо - вспоминаешь невольно,
Чертовски тоскуешь, когда её нет.
2012
Она
© Copyright: Ира Балакирева, 2017
Свидетельство о публикации №117021108856
Свидетельство о публикации №117021108856
Рецензии
