Шкатулка

Однажды, мудрый человек, любя,
Сказал, что я живу внутри себя
Как та шкатулочка – красивая и хрупкая вещица,
Что за стеклом на полочке хранится…

Любуйся, подходи, смотри.
Но и мечтать не смей, узнать что там, внутри…

Быть может, бриллианты и алмазы,
А может и дешёвенькие стразы.
Иль письма, полные любви и страсти.
Иль образок, припрятанный «на счастье».

А может быть, шкатулка музыкальная?
Откроешь крышку, музыка печальная
И нежная негромко зазвучит…
И тихо куколка хрустальная кружит.

А может, в той шкатулке пыль и пустота
И, лишь снаружи, сохранилась красота.

Да. Я живу внутри. За столько лет
Пытались вытащить меня на белый свет.
Они старались, в том сомнений нет.
Военный, доктор, музыкант, и был поэт.
 
И у него, поверьте, получилось.
Легонько крышечка шкатулки приоткрылась.

Он внутрь меня почти что заглянул.
Но, лишь почти…  Слегка не дотянул.
Наверное, устал на полпути.
Ну а скорее надоели сложности.

И я задумалась, а надо ль мне на свет?
Когда жилось мне так спокойно много лет.
И я опять внутри, и повернула ключ.
И больше не боюсь ни гроз, ни туч.

Никто меня укором не обидит,
И слёз моих случайных не увидит.
Мне хорошо жить в мире лишь моём,
Пускай даже шкатулкой за стеклом…

11.02.2017.