взгляд из-за стойки

За последние несколько лет работы здесь
мне довелось повидать столько сюжетных линий,
в которых напиток — и цель, и средство, и достижение,
и способ несовладания вечером в пятницу с головой.
Но ты, ты всегда смотришь мимо меня, всегда на мартини,
и принимаешь бокал как навязанное дополнение
к окружающим, окружающему,
к этой жизни вообще,
но не к себе самой.

Ты приходишь сюда, потому что так принято в обществе,
частью которого от тебя требовали стать,
и ты стала, ты здесь,
но не знаешь, зачем это нужно,
зачем делать то, чего и в бреду не захочется,
почему принято улыбаться сквозь зубы и говорить лесть,
для чего называть красное чёрным, а океан — лужей.

Честна пред собой, ты любишь смотреть рассветы не из окна,
веришь в существование между судьбами соединительного моста,
любишь кофе со сливками,
чулки и кружево,
продолжаешь читать сказки, хотя окружение твердит: "Пора вырастать,
ты уже достаточно взрослая,
посмотри на новых подружек
и тоже разыграй партию по поиску удачного мужа".

Пятница, вечер. В который раз протягиваю тебе бокал,
всего один за вечер и, кажется, целую вечность.
Бокал, в нём — немного моей боли и всегда три оливки.
Вижу тебя, и чувствую, как ко мне приближаются облака,
вот только по картам, увы, у меня голяк и ходить нечем,
но если бы...
если бы...
Для тебя я бы стал от этого мерзкого, жадного, лживого и жестокого мира прививкой.

29 янв 2017