извините , не лирика, я своим почерком:
На внутреннем экране головы
Преображаются терпимости в суеты,
И снова встал ты у порога что внутри
И дышишь в вакууме остатками надежды.
Не распознать чужое где, - своё?
Три нити линиями тянутся сквозь бездны:
На двух скользишь, одна ушла в небытиё
Из края в край. Все три. На двух и третья между...
Две сами, вверх и вниз скользят струясь,
Они есть суть твоя - накал и охлажденье,
Лишь третья, что меняет часто масть,
Держись её: Она - твои творенья!
454. себе, с днём рождения
© Copyright: Панда Сергей Асауляк, 2017
Свидетельство о публикации №117021104911
Свидетельство о публикации №117021104911
Рецензии