Мне не пишется больше недели,
Каждый день вдохновенья ищу.
Что-то рифмы мои поредели,
Я такого себе не прощу.
Если муза капризна порою,
Неудачно ложится строка.
Даже грустно бывает, не скрою,
От безделья слабеет рука.
Кризис жанра – болезнь для поэта,
Снова быт и все дни – суета.
От меня уплывают сюжеты,
И ни строчки на чистых листах.
Мне бы срочно куда-то в дорогу,
Чтоб мелькали мосты, города.
Всё вернётся ко мне понемногу
Как тогда, в молодые года…
Я в печали
© Copyright: Юрий Краснокутский 2, 2017
Свидетельство о публикации №117021104349
Свидетельство о публикации №117021104349
Рецензии
И у меня есть стихо на эту тему)))
Не пишется... Лишь в голове обрывки фраз
И на листке всё больше многоточий...
Да, так бывает! Заблудился мой Пегас.
Пошёл искать дорогу покороче.
Не пишется... Зато теперь ночами сплю!
И близких я не «мучаю» стихами.
Я больше слушаю и меньше говорю,
И перестала я играть словами.
Не пишется... Вокруг меня полно людей,
Кто выражает мысли так красиво!
А я – коробочка! Во мне полно идей,
но воплотить их в жизнь – нет просто силы!
Не пишется! И что тут говорить?!
Сама не можешь – дай другим творить!
Наталья Муштакова 11.02.2017 14:34 • Заявить о нарушении
Не пишется... Лишь в голове обрывки фраз
И на листке всё больше многоточий...
Да, так бывает! Заблудился мой Пегас.
Пошёл искать дорогу покороче.
Не пишется... Зато теперь ночами сплю!
И близких я не «мучаю» стихами.
Я больше слушаю и меньше говорю,
И перестала я играть словами.
Не пишется... Вокруг меня полно людей,
Кто выражает мысли так красиво!
А я – коробочка! Во мне полно идей,
но воплотить их в жизнь – нет просто силы!
Не пишется! И что тут говорить?!
Сама не можешь – дай другим творить!
Наталья Муштакова 11.02.2017 14:34 • Заявить о нарушении