В шесть тысяч семьсот сорок первое утро
Я шла по Москве, не видавшей дорог.
Метель подметала асфальт, и как будто
За яркими искрами снега был Бог.
Я шла, избавляя себя от печали.
Мороз доходил до артерий и вен,
Бодрил, очищал от того, чем я стала,
Приняв столь нечестный, неравный обмен.
Борьба не всегда нас приводит к победе.
Где разума власть, там бессильна война.
И если на камень взглянуть в новом свете,
Он может быть легче любого пера.
В шесть тысяч семьсот сорок первое утро
© Copyright: Полина Гельфонд, 2017
Свидетельство о публикации №117021102345
Свидетельство о публикации №117021102345
Рецензии