Гляжу вокруг. И мрамор лиц, впечатанных в одну,
с небытием роднящую строку. Стоит в упор и
давит в грудь. С упреками, стирая суть, ночей
моих и дней, пленявших красоту. Теперь, поверь,
отсутствие людей не новость. Болезнь зеркал
в ходу и ложность форм, как признак братства
сего протертого пространства, прими же в дар,
и проклинающий оскал, и праздность фатства;
шутов, впустивших пуританство, в свои тела.
Глухая темнота. И лик времен, к себе взывающий
огнем, скребёт бельмо. Но сон глубок и каждый
жаждущий, живьем, ложится в гроб. Таков итог.
Отцов растоптанных залог.
Гляжу вокруг. И мрамор лиц, впечатанных в одну...
© Copyright: Тимофей Чернышов, 2017
Свидетельство о публикации №117021100203
Свидетельство о публикации №117021100203
Рецензии