Все мы горды. Но все в разной мере.
Кто-то прощенье будет просить,
Кто-то лет 10 будет носить
Обиду в груди.
Дожди.
Меня заливают потоком безумным.
Сквозь тучи смотрю, не видать им конца.
Погода как в Питере. Мокро и шумно.
"Прости" - прошепчу. Вновь сольются сердца.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.