Вот дом,
где каждый гвоздь забит моей рукой -
Гнездо,
где каждый прутик мной подогнан.
Очаг,
огонь в котором я вскормил с лихвой,
Сплеча,
в неколебимости апломба
Задут..,
Чадит, дымит завесой роковой.
В трубу
столбом вали'т косматый пепел,
В золе
рубины тлеют цветом божоле*.
«Сто лет»
прошло... Что может быть нелепей,
Чем сны,
обугленные выжженным гнездом?
Черны
их тени по-над пепелищем.
Сбылось:
я — здесь. Никто не ждал, не ищет...
Лишь гвоздь
рванул рукав, напомнив о былом.
*вино - живое, с ярким характером, выделяя тона смородины, вишни и малины и подчеркивая блестящий и прозрачный красный цвет напитка.
О былом
© Copyright: Загорученко Елена, 2017
Свидетельство о публикации №117021111220
Свидетельство о публикации №117021111220
Рецензии