Она собирает сердца, как ромашки,
Гуляя босой по зеленым лугам,
От взгляда ее, мое тело в мурашках,
Она не богиня, но мой идеал.
Она собирает мои комплименты,
А может быть даже, записки хранит,
Быть может встречая других, ждет момента,
Когда же хоть кто-то меня повторит.
Она собирает наивные души,
Простые, что могут влюбиться лишь раз,
И люди в ошибках меня повторяя,
Не смогут забыть никогда ее глаз.
Она собирает разбитую память,
И людям надежду внушает на век,
Она разожгла во мне адское пламя,
Хотя и не бес, с виду как человек.
Она собирает и может быть даже,
В сердечке ее сохранится все то,
Что я потерял по ошибке однажды,
Что я называл когда-то любовь.
Она
© Copyright: Александр Скрипай, 2017
Свидетельство о публикации №117021110769
Свидетельство о публикации №117021110769
Рецензии