Рубцов

Пишу, как пишется, как сердце мне велит,
Как звёзды шепчут таинствами неба,
А если вдруг душа благословит –
Стихами станет даже запах хлеба…

Они примчат с надеждой вещих снов,
Ворвутся песнями в бессонные эфиры
Разноголосицей и писком комаров
И обожгут пустынею Пальмиры.

Лечу и я на кончиках лучей,
Подвластный всекосмическому ветру,
Фантомами берёзовых страстей
К последнему земному километру.

Лечу туда, где пастбища стихов.
Погост. Церквушка. Синенький платочек.
Где глубина блаженства русских слов.
Могила матери и аленький цветочек.

Душа спешит туда, где плачет дед,
Моля старушку: «Умирать – так вместе…»
А я гоню в поля велосипед -
Нарвать букет несбывшейся невесте.

Стихи, как бабочки, слетаются с небес
На русский край – цветущую поляну.
На тишь и гладь, на поле из чудес
Поэзии, где я Рубцовым стану…

Но всё растает пеною морской,
Как смех богов, которым не до смеха.
И тот букет с несказанной тоской
Возложит Русь к подножию успеха…

            3 февраля 2017 года
            В день прп. Максима Грека