Февраль 2017

Я уже отыгрался наверное.
Пустота на душе, пустота.
И слеза это вовсе не первая,
У свечи, под иконой Христа.

За окном пусто, слякотно, ветрено.
Остальное теперь не важнО.
Всё на мелочь чужую разменяно,
То, что целым всегда быть должно.

Красной краской граница отчерчена.
Суета, как прыжок затяжной.
В дом февраль заглянёт этим вечером,
Как не прошеный, кто-то чужой.

Но уже узелок не развяжется
С этим криком чужих черных птиц.
Знаю я, что мне вовсе не кажется,
Свет надежды твой из под ресниц.


Рецензии