маршрутик

как холодны глаза туманные
высокой горной череды,
кристальны так и многогранны
замёрзшие бока гряды.
холмы немного сглажены
у самого подножия вершин,
дыхания ветров не слажены,
а с трассы слышен шум машин.
как сыро, как заснежено вверху,
петлявшая тропа в снегу пропала;
цирк спит, закутавшись в меху
иссиня-белых елей перевала.
мой каждодневный небольшой поход,
туда, где сердце отдыхает,
там на вершине свой особый ход
мгновенья жизни вдруг приобретают.
становится острее и монументальней
всё, что рождается в душе...
в бинокль видно склон тот дальний,
и крылья беркута на вираже.
кудрявый куст шиповника замёрзший,
весь в белом инее, как чародей,
схватив колючками - хороший ль?-
он проверяет ветками людей.
подержит цепко и отпустит:
ну, проходи скорее по тропе...
а то, так вцепится! да с грустью!
и так стоишь с ним на горе...
шиповник, милый, знаю, знаю,
как ночи одиноко-холодны,
и страшно как стоять у края
над пропастью, спиною у скалы.