В осенний вечер...сгораем мы дотла:
Кричим, вопим, но нас никто не слышит...
Нам горячо от лёгкого тепла -
Никто из нас уже давно не дышит...
Мы остались в призрачном мире,
Где играют тёмные тени людей.
Мы начинаем играть в четыре
И в нашем разуме много идей...
Мы создаём живописные картины
На прозрачных стёклах.
Разглаживаем на портретах морщины
И рисуем причудливых птиц на окнах...
А ты рисуешь: нас двоих,
Как мы идём...по улицам Москвы,
Как ты рисуешь нам людей чужих,
Как выбираешь живопись листвы...
А я всё повторяю:
Пап, а больно умирать?
А жить и просто-напросто дышать?
Задыхаться гарем и пеплом,
Растворяться вместе с рассветом...
А ты опять в ответ:
Сынок, конечно, больно умирать
И жить, и просто-напросто дышать,
И растворяться в дыме сигаретном,
В тумане беспросветном...
Пап, а больно умирать?
© Copyright: Женя Громов, 2017
Свидетельство о публикации №117021010396
Свидетельство о публикации №117021010396
Рецензии