Меня волнует травка,
Вся в росах на заре.
Не Джойс, не Пруст, не Кафка,
А травка на дворе.
Я прусь, благоговея,
От облака вдали –
Не от Хемингэя,
Я прусь не от Дали.
И даже Достоевский,
Который – Молодец,
Не так вставляет резко,
Как юный огурец.
Меня качает ветер,
А не Эмиль Золя.
И всех стихов на свете
Милее мне поля.
Ведь я не буду Кафкой.
Но, потемнев лицом,
Я вскоре стану травкой
И – юным огурцом.
Меня волнует травка...
© Copyright: Владимир Елистратов, 2017
Свидетельство о публикации №117020909345
Свидетельство о публикации №117020909345
Рецензии