...В размеренном кружении скользишь,
тяжёлый, мокрый, жёлтый, с острым краем,
врезаешься в лицо и говоришь
о том, что скоро все туда сыграем.
Твой брат моим придавлен каблуком,
в застывшей луже утопился третий,
свернулся в трубочку шершавым языком
ещё один, и с ним играет ветер.
А пятый под колёсами измят.
Девятый - под сырыми небесами
к корням прижался и печален взгляд.
Двенадцатый прилип к оконной раме.
Двадцать шестой запутан в проводах,
двухсотый тихо мимо пролетает.
Движение навстречу холодам.
Игра закончена.
Снег выпал. Не растает.
Листья. Ноябрь
© Copyright: Анна Колос, 2017
Свидетельство о публикации №117020907933
Свидетельство о публикации №117020907933
Рецензии