Призвание поэта

Я вижу только черный цвет,
И слабый отблеск старой люстры.
Наверно кто-то спрятал свет,
Плеская воском очень шустро.

Я не люблю искать впотьмах,
Но это делаю все время.
Вокруг себя я сею мрак,
И быстро зреет это семя.

На большее наверно не готов,
Я не могу писать про море,
Про множество цветных шаров,
Про золотеющее поле.

Про добряков и их дела,
Про чистый свет на небосводе,
Про славный замок короля,
Про краски, те, что в хороводе.

Нет, все это не то,
Другая участь у поэта
Конфликт внутри меняет все.
Одна зима, и нету лета.

Двуличность, страсть, тоска по идеалу,
И горичь перед тлеющей судьбой,
Кровавый след, подверженность скандалу,
Глаза быка ведомого в убой.

И нежность матери и повивание Сократа,
Умение воспеть все то, чего не видел свет.
И нрав, как у Калигулы тирана.
И поиск смысла бытия, ища совет.

И это все-поэт, концепция пророка.
После сражений, собирая только жизни клад,
Опустошить карманы у порога,
Всего себя отдать, поэт быть должен рад.