А руки помнят тяжесть верного клинка
И не забудут боль кровавого распятия.
Он, возрождаясь, шёл через века
Тяжёлой поступью жестокого проклятия.
Глотая дым и кровь, судьбе наперекор,
Не он, увы, меняет эти маски:
Святой, убийца или просто вор.
Кто на палитре вновь мешает краски?
Текут года,смываются черты.
Рожденья крик, и сиплый шёпот смерти.
Падение в Ад с небесной высоты.
Летит стилетом в спину слово: Верьте.
Пусть слёзы жгут глаза внутри тоской,
И горечь желчью разъедает душу,
Но никогда ему не обрести покой.
А за спиной твоей шаги - послушай.
***
© Copyright: Алена Скурат, 2017
Свидетельство о публикации №117020912342
Свидетельство о публикации №117020912342
Рецензии