Дьявол у психолога

Он сидел на старом потертом кресле и отбивал по столу хорошо отточенным карандашом Bobby Helms – My Special Angel. За окном темнело. Он внимательно слушал, как сухой старый невысокий мужчина лет восьмидесяти, старчески покачивая головой и перебирая палочкой по кабинету, рассказывал ему теорему Томаса. Шел четвертый час сеанса психоанализа. На столе стояло две иконы в пошарпанных рамках. На одной был Пантократор, а на второй - Икона Божией Матери «Умягчение злых сердец». Карандаш, наконец, выскользнул из руки и упал на паркет из красного дуба. Воцарилась тишина.

Дьявол, если хотите, тоже ходит к психологу,
Ему невозможно трудно. Работает наизнос.
А кто же еще полечит его рогатую голову,
Как мозгоправ и не станет совать свой нос.

Не будет учить, как правильно разводить души,
Как заставить женщину сделать аборт,
Как мальчишке грамотно напеть в уши,
Чтобы он подсел на "спидбол" и покинул спорт.

Какие же все-таки у Люцифера тяжелые будни:
Посадить пару чертей вдоль дороги в засаде,
Чтобы домой к семье, спешащие люди,
Навеки примкнули к могильной ограде.

Или чтобы шестью годами ранее эти же черти,
По его приказу, с легкой руки отданного,
На велосипеде отправили мальчика навстречу смерти,
Которого жена не дождалась в роддоме.

Дьявол спокойно рассказывал о своих деяних,
Периодически просил открыть форточку в кабинете.
Доктор боялся. Пытался найти ему оправдания,
Мол, работа такая, и что он за каждую душу в ответе.

Но так и не понял наш мозгоправ важнейшей мысли,
Несмотря на то, что тело его еще не было изглоданно,
Душа его давно была уже за сребрянную рупью продана,
Ведь за сеансы Дьявол расплачивался с ним годами жизни.