Эх, сложение, умножение...
Незавидное положение.
Всё слагаю стих, умножаю,
Всё поэта изображаю.
Строчки тянутся, рифмы множатся.
А останутся? Не скукожатся?
Есть в них "Эврика!" Архимедова?
Ох, не ведомо, мне не ведомо.
А хотелось бы знать заранее,
Скажет кто потом: - Это раннее,
Это позднее, это лирика,
Здесь поэт в амплуа сатирика?
Но при жизни секрет не раскроется,
Что в поэзии моей кроется.
И никто не шепнёт на у'шко:
- Мол, неплохо, пусть ты не Пушкин.
Вот же, тут, стихи! Так измерьте их.
Есть ли шанс один на бессмертие?
Жмут плечами, разводят руками.
Не хотят прослыть дураками.
- Ты пиши, говорят, как пишется.
- Я в долгу! - Не волнуйся, спишется.
На бессмертие плюнь, не мучайся.
Что получится, то получится.
- Ну как скажете, что попишешь...
- Да, пиши, что-нибудь напишешь.
И пишу на сплошной антитезе я,
И надеюсь, что это поэзия...
В надежде
© Copyright: Дмитрий Бергельсон, 2017
Свидетельство о публикации №117020910426
Свидетельство о публикации №117020910426
Рецензии